El amor tiene firma de autor en las causas perdidas; el amor siempre empieza soñando y termina en insomnio, es un acto profundo de fe que huele a mentira. El amor baila al son que le toquen sea Dios o el demonio.
El amor es la guerra perdida entre el sexo y la risa, es la llave con que abres el grifo del agua en los ojos, es el tiempo más lento del mundo cuando va de prisa; el amor se abre paso despacio no importa el cerrojo.
El amor es la arrogancia de aferrarse a lo imposible, es buscar en otra parte lo que no encuentras en ti.
El amor es un ingrato que te eleva por un rato y te desploma porque sí. El amor es dos en uno que al final no son ninguno y se acostumbran a mentir.
El amor es la belleza que se nutre de tristeza y al final siempre se va. El amor casi siempre es mejor cuando está en otra parte, luce bien en novelas que venden finales perfectos; no te vayas amor que aunque duelas no quiero dejarte. Si eres siempre un error, ¿por qué nunca se ven tus defectos? Puede ser que lo que juzgo sea otra cosa, no lo sé, que a mi suerte le ha tocado el impostor, tampoco sé.
